Je repasse devant le marbrier. Tout à l’heure, quelqu’un travaillait dans un atelier, au fond d’une cour. Je jette un coup d’œil à l’une des pierres tombales : « Alex D. 1989-2007 ».
18 ans, nom de Dieu. L’âge de ce gamin là-bas, en train d’attendre un autre lycéen qui tarde. Je frissonne moins à cause de ce bouton qui manque à mon blouson et du vent de novembre que parce que j'ai alors la sensation d’être transpercé par un tison de glace, comme à chaque fois que l’idée de la mort fait plier le doute : objet sans équivoque, annonce qui arme l’irrévocable.
18 ans, nom de Dieu. L’âge de ce gamin là-bas, en train d’attendre un autre lycéen qui tarde. Je frissonne moins à cause de ce bouton qui manque à mon blouson et du vent de novembre que parce que j'ai alors la sensation d’être transpercé par un tison de glace, comme à chaque fois que l’idée de la mort fait plier le doute : objet sans équivoque, annonce qui arme l’irrévocable.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire