Fausse verticalité

Mounir s'adresse à moi

Cimetière du Val, Argenteuil

J'apprends à respirer

celui qui parvient à traverser le
fleuve de ce monde ne connaît ni le
temps ni l'espace pour le dire

écoute les bauls

Langue/langue/langues

Non pas que la poésie soit la mémoire de la langue (Roubaud, La bibliothèque de Warburg), mais ce qui coupe ras dans le sens de la longueur : la Langue, cette Babel imposée, la chaîne de l'asservi. Mieux vaut les langues pour que la langue singulière absorbée nous la buvions, peuple qui sabote la Langue y inscrivant langues et langues. Acide palimpseste. L'anti-rhétorique : moins la "porte vers" que "la fenêtre sur".

Va la confianza en caída libre

Voilà les paroles de sagesse que je laisse dérouler dans ma tête

Ça n’est jamais ce n’est pas ce n’est plus
que cette part
l’élite de cette part
m’est insupportable
cette part en ses notables ses fonctionnaires ses instituteurs ses curés
cette part locale qui s’écrit qui ruine au cœur de ce que tu entends
mais écoutes-tu vraiment ?
non jamais plus que ce que tu en dis
et puis à l'exception de ce froid nouveau, rien d'engageant dehors ?
Pas même la tentation de faire cracher le distributeur de "Bonne année"
même quand dans l’immense soir de cet instant
les Nations Unies appellent /et appellent nettement plus cette fois/
il faut un deuxième tour
il faut de la transparence
il faut une histoire universelle un substrat pédagogique
rendre
au sommeil la patience de
cette part

Attendre le nom du (non) lecteur

Se citant de nouveau

Il faut une clarification entend-on alors qu'il court de plus belle sur les quais fuyant et précipitant la furie de Rudra le hurleur
*
Le pas sèche déjà
Pour autant
Le voilà son petit discours

il est prêt à s’embaumer :

Non pas gagner du temps mais retourner le temps. Courir comme éclipse du social tyrannique, celui des conventions, des ambitions, des déceptions. Petite mystique de la course comme capitalisme portatif : le profit du macro-temps intérieur.

S’embaumer


Alors il s’épuise à garder les yeux ouverts derrière les lunettes tachées, mais au lieu de se laisser glisser dans le puits avec délice, il lance, de manière étonnante, la première jambe assez loin du matelas pour que la seconde réponde plus docilement.

Clavier, écran, index à l'ongle sale.
De la touche ovale jaillit alors un sifflement reptilien suivi d’un ronflement presque comique.