Perpétuelle interrogation. Qu’est-ce que leur vie ? Question vaine. Question qui repose sur un abîme : comment l’autre est possible ? Le voilà enfant qui danse autour de cette interrogation.
La seule réponse qu'il ne se lassait d'affronter portait sur sa calvitie. On l’avait toujours connu chauve. Un peu comme si avoir des cheveux aurait représenté une trahison de son être profond. Il les avait pourant si subitement perdu, ses cheveux. En moins d’un mois. Son père venait de mourir et, petit dernier, il était resté avec sa mère, endurant, plus qu’à l’accoutumée non la tristesse mais la furie de ce petit monstre égoïste.
Elle n'avait rien remarqué.
Elle sortait souvent. Fréquentait, bientôt, d'autres hommes. Vulgaires et secrets. Inquiétants, menaçants.
Il avait fui à Paris.
Elle ne s'inquiétait pas. C'était la guerre mais elle, oubliait qu'elle avait un fils.
S'engager ? Déserter ?
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